Elles renâclent un peu maintenant.

Même qu'au bout, tout au bout qu'était rond, là, juste là, tu vois ; ben même qu'il y a un petit trou....

Et pis toutes ces rides de cuir vieux, et puis tout ce râpé qui a fait fondre la couleur que même le cirage il y peut plus rien malgré toutes ses brosses et toutes ses couches.

Et les fils qui les tenaient fermées... où qu'ils sont les fils? Les lacets comme on dit.

Là y en a plus.

Restés dans la fouille de la dernière garde à vue?

Parce que ça aussi ils ont fréquenté! Avec ce gaillard là, juste là haut dedans, tu parles... savait courir le gars, quand les chaussures elles étaient neuves... mais là, c'est comme elles : l'a pris de l'âge, et... quelques fois se fait avoir le gars.

Alors les grolles, ben elles pioncent de temps en temps sur le carrelage glacé des geôles... Encore, quand il a pas trop bu et qu'il vomit pas dessus....

Mais vrai, elles sont comme vraiment fatiguée les pompes.

Et la semelle, cette première de montage qui s'entend plus avec la première de propreté... qu'elles s'en sont séparées les garces ; et que même que c'est pour ça que le gars il se les gèle les pieds, l'hiver......

Tiens, vaut mieux pas r'garder, va.

Les pauv' vieilles elles en sont toutes honteuses de leur misère et de leurs ans ; de ces foutues craquelures à devenir des trous ; de cette mollesse, là, dans la tenue de la chaussure... tu vois bien... Non, vraiment... le gars, il pourrait bien enfin les laisser reposer un peu, kes t'en penses? Un peu au placard dans l'odeur d'antimites sous les peluches aériennes des pulls velus et derrière les pantalons si hautains dans leurs plis raides....

Ca serait une belle fin de vie, ça, non?

Cuir contre cuir, l'une contre l'autre, la droite et la gauche, à se raconter leurs souvenirs... Seules.... Enfin....

Repos!

Ut le 19/09/2010.

Franz ZEPHIRIN

Dans une respiration de vent, une virgule d'or de soleil, être toute mouillée du bruit des vagues.

Ut le 12/09/2010.

La lecture de ce billet d'hier se situe à présent dans certains de ses commentaires : l'incident me semblant clos... définitivement, j'espère!

Ut le 10/09/2010.

Commentaire 4 :

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Merci.

Ut.

Commentaire 3 :

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"Citée" n'est pas le terme! Quand on reprend une partie des propos d'une personne (hors contexte qui plus est), que l'on signe à sa place, et le tout sans ni préciser qu'on la cite ni lui en demander l'autorisation : c'est un faux.
Et....
J'aurais préféré de simples excuses à une mauvaise tentative d'accusation... mais cela ne doit pas être de vos usages.

Ut.

Commentaire 2, ne menant à aucun blog, et à une adresse intitulée "Virtuelle" :

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• Email : virtuelle@yahoo.fr
• Site : http://lesarbresnontpasderegret.hautefort.com
• IP : 82.123.120.99

Commentaire 1 :

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Y a les p'tites mains qui s'agitent, et celles qui serrent le poing, et celles qui frottent leur sueur malade.

Il y a les jambes qui croisent et décroisent l'impatience ou l'inconfort.

Des feuilles de magazines se froissent vite et nerveux, sans donner le temps à l'oeil de voir : les visages plafards n'ont pas d'autre regard que celui qui zieute dedans à l'affut des signes du corps, et, juste là, tendu aux fils de bruits, à l'hameçon qui amorcera leur tour de corps. Et à intervalles involontaires les revues claquent, sur un soupir, une toux, un chuchoti avec l'accompagnant.

Ils sont tous assis et sages. Ils attendent, impuissants, la nasse future du diagnostic.

Un grincement ; des pas, des voix.

Quelqu'un se lève, jette la fausse lecture sur la table basse, happe l'homme en blanc qui a à peine le temps d'encadrer son corps dans la béance de la porte jamais fermée.

… Et l'attente reprend : des mains s'agitent, triturent à nouveau les papiers glacés ternis ; des jambes croisent et décroisent leurs genoux frileux ; des voix basses et uniformes murmurent... le temps blanc des salles d'attente.

Et l'odeur lourde des corps punaisés aux chaises asphyxie la petite pièce... insidieusement.

Ut le 09/09/2010.

C'est de l'encens d'or de cuivre et de cendres.

Des boursouflures d'encens tapies contre le sol noir et mort, ou des volutes crâneuses sur les pages et les pages du ciel de leurs massacres.

... Les pages bordées de noir qui défilent lentement à la vitre du train.

C'est de l'encens qui irrite la gorge ; de l'encens meurtre ; la vieille brfûlure qui craque encore....

C'est l'agonie des feux de cette nuit.

Ut le 31/08/2010