Ut ne bouge vraiment qu'autour de 17 heures.
Avant, elle s'occupe, à perte de repos et de sommeil: elle frotte et relave et re-range, et recommence. Elle parle et fait les gestes, toute enveloppée, et le bébé avec elle, d'un épais édredon  que rien ne traverse vraiment avant 17 heures.
17 heures c'est l'heure fébrile du coup de sonnette de P. qui l'avertit qu'il les attend, elle et l'enfant.
... Et les fleurs et les ronces de l'espoir dégringolent avec elle les cinq étages de l'appartement. Fièvre du corps; anxiété de l'être qui tremble; et son coeur qui va se faire mal à cogner si vite!
P. va-t-il aujourd'hui la laisser se couler en lui, humecter sa féminité déshydratée; permettre à la conscience égarée d'Ut de regretter la fuite, de donner raison à son pardon?
... Et tous les jours, deux heures durant, Ut sera bousculée dans les mots de P., étourdie de ses déchirures et de ses reproches... et tandis qu'il l'envahit de son manque à lui, de cette solitude physique d'homme, elle ne peut que lui bégayer son absence de désir et le dégoût qu'elle a de son propre corps, "si moche maintenant, P.", avec cette maigreur et cette mort des sens.
Et P. lui râpe sa haine jalouse sur le coeur, et Ut se dissoud en larmes douloureuses; impuissante, vide de fatigue.
Et l'enfant ferme les yeux sur leurs mots, tire ses traits, son petit visage exangue, prostré... Alors Ut s'arrache à la présence de P., s'enfuit à nouveau, l'enfant serré sur sa colère muette.... un bref sursaut d'auto-défense pour elle et l'enfant tétanisé; une enjambée stérile par dessus le néant et la folie: demain elle redescendra, le bébé à nouveau rieur dans les bras, l'ancien visage-amour de P. dans les yeux.
... Et Ut continue de se vider de sa propre substance, de ce qui était Ut.
Pour tenter d'endiguer cette perte, d'arrêter son cerveau de dégouliner, elle perd son temps à se balbutier, maldroite et fière, chez un psy qui n'a acune réponse dans l'étonnement de son regard.
Ut s'est paumée: elle ne sait plus où est le mensonge, le mal; si le beau et l'heureux existent vraiment. Où les poser elle et P. dans tout ce fatras de mots... et s'il était pur, ce fou bruyant, cet authentique brute, avec sa façon à lui de frissonner avant qu'elle ait elle-même réalisé que le son de la vie venait sur l'instant de virer, que l'heureuse seconde présente se mourait d'indifférence?
Où s'amarrer au milieu de son fils aîné et de sa Foi? De sa fille aînée auréolée de sa vaillante pétillance? Des petites et de leur brûlure de vivre dans un grand éclat de rire? De son père au milieu de sa peinture pointilleuse, perfectionniste, et si légère? De sa mère, ses yeux ciel agrandis d'innocence?
Ut s'effondre et crie son errance, en dedans. Creuse.
Et sa tête continue de s'émietter dans sa propre absence, à l'infini des litanies implorantes ou claquantes de P.
 
Il a emménagé tout près, et vient sonner, impétueusement, à l'affut de son amour, la riposte qui meurtrit toute prête sur ses lèvres bleues.
Tant et tant qu'Ut n'a plus de repères pour réfléchir, plus de refuge en elle-même pour arrêter les phrases- celles de P. et celles des autres- qui tourent et se répandent à vide.

Ut avait vu, petit à petit, dans le miroir de la toilette des matins, les marques de violence se mêler à ce nouveau figé-mou de la peur installée sur son visage: au-dessus de large flaque bleueâtre sur sa joue droite, est assise comme une veulerie au bord de son regard.
Cette peau grise et creuse, et ces vieux cernes qui gomment l'intensité de son regard noir.
En se regardant elle ne voyait qu'un lambeau d'humanité; le reflet terne de la bestialité, de la sauvagerie, de l'horreur qui respire quelque part en chacun.
Elle n'avait jamais rencontré cette partie d'humain; juste pressentie, comme une tache qu'on trimbale et qu'on tait.
Alors, pour ne pas se haïr, pour ne pas blesser le regard de ceux qui l'aimaient, elle inventait.
Elle inventait qu'elle avait glissé sur une pierre plate et grasse d'eau au sein des vacances; qu'elle s'était heurtée à la portière entr'ouverte de la voiture........ que sa grossesse fatiguait sa vie. Parce que P. aimait la sortir après les coups, comme pour exhiber son pouvoir, l'isoler un peu plus, souligner sa propre folie face au monde.
Au début le regard d'Ut refusait d'affronter la vie des autres.
...Et puis elle avait appris, avec les mensonges, à respirer fièrement pour cacher sa honte, avorter les jugements ou la poisseuse pitié.
Elle seule savait que sous les gestes hautains la dégringolade de son corps suivait sa déchéance intelectuelle. Qu'à force d'être misérable, son corps n'éblouissait plus, même dans cette petite jupe qui sculptait ses jambes.
Elle enfouissait sa détresse sous un vieux sourire à elle... mais ses yeux ne remontaient plus droit jusque dans ceux des autres; et son ancien regard abrupt ne leur violait plus l'âme: elle traînait les autres à ras de ses cils.
Ut était coupable et honteuse d'être devenue une ombre malsaine; une ombre qui murmure à la foule douillette de la rue la bassesse, l'échine ployée; qui transpire la solitude de chacun, la grande peur de l'existence humaine.
Elle était coupable d'avoir incité un homme à la violence, et d'avoir laissé un homme la violenter.
Honteuse et coupable de cette peur veule qui défaisait les traits précis de son visage pointu, et qui allait, inexorablement, exiter l'instinct de meurtre de l'autre, le soir, à l'instant du juste elle et lui.
La violence et la peur ont une odeur d'animal à quatre pattes... et Ut suintait ce remugle.
Elle qui, avant, vivait irradiée et radieuse d'humanité. Si vraie, si confiante. Si assurée du petit éclat divin que son Bon Dieu de miséricorde déposait à l'infini dans le replis fragile de toute âme.... l'amorce du bonheur.
Maintenant elle avançait, trop seule et trop pauvre, sa détresse entortillée au creux du ventre, et ses yeux aveugles par terre.

Elle avançait jusqu'à ce Dimanche de rupture, en équilibre sur un misérable reliquat d'instinct de survie: après qu'elle et P. se soient définitivement perdus, elle avait marché sur sa honte et déccroché le téléphone pour appeler son fils aîné à son secours.

S'il n'était pas venu, ce fils qu'elle avait écarté de sa vie pour l'amour de P., Ut se serait laissée mourir avec le bébé, à genoux sous les paroles et les coups.

Ce dernier Dimanche, celui de la vraie rupture, Ut s'était presque engourdie dans un après midi calme et clos: elle avait rempli ses yeux des mains de P. photographiant les petites transformées en manequins hauts-de-gamme, devant la fenêtre du salon qui cascadait la lumière éphémère d'Avril. Et quand ils étaient tous allés au parc tout près, elle avait respiré l'herbe et le soleil, et P. qui portait haut le bébé sur son bras en équerre.
Il épiait quand même, elle et les autres. Les autres, ces attitudes et sourires inconnus posés sur l'herbe près d'eux. Alors elle s'était un peu raidie, attentive à s'effacer, à ne pas croiser les regards autour. Presque tranquille. P. et l'enfant blond, les filles qui riaient un peu plus loin, tout cela lui était tellement suffisant!
Elle ne faisait pas semblant... juste un peu pincée, là, au coin du coeur, parce que ses yeux à lui n'étaient pas détendus.
Fatigue de grand air et de soleil, peut-être, au retour.
...Et l'équilibre avait été rompu au coucher lumineux et violent du jour clair.
La nuit avait giclé.
La fille aînée d'Ut et son compagnon étaien venus. Et leur vie nette et future était entrée dans l'appartement, brisant le rythme de cette journée. No, l'efficace et la tenace au bonheur; superficielle et verrouillée chez P. et Ut, pour ne pas se faire mal, parce que maman c'est encore le souvenir de caresses trop vite, de départs trop hatifs, de manques trop prolongés. Elle riait avec le bébé. Ut souriait, rayonnait de ses enfants, égarait le souvenir de P. et de leur couple-piège.
P. ruminait la morgue et le bonheur de cette femme au-delà de lui, extérieure à sa solitude, à son existence malade.....
Les aînés à peine partis, dans l'ombre bleue de la pièce encore vibrante de leurs gestes clairs, P. s'est distordu...
Et Ut l'a laissé seul, brutalement, se gâcher sans elle.
...Alors sa souffrance avait donné à P. la force des mots, des coups, ... du viol.

Cette nuit là, pour se désengluer de la folle tendresse encore amoureuse de cette étrangère trop vivante et trop belle malgré lui, pour hurler son néant à lui, il l'avait forcée, vulgairement. Il avait brisé la bouche d'Ut... Ut qui avait tellement aimé apprendre à l'aimer! Ut qui , pour la vraie fois de sa vie, savait faire l'amour-caresse, l'amour-amour.....

Cassé.
C'était fini: il l'avait émiettée et jetée.

P. a haï Ut d'amour-jalousie, de son propre vide inculte.
Son regard venait insulter le corps d'Ut jusque dans la salle de bain, quand elle se douchait, détendue, le bébé souriant dans le couffin posé près de la baign oire; tous deux embués de murmurs caressants. P. ne pouvait infiltrer cette union, s'approprier ce bonheur.
Et sa souffrance batissait leur devenir à tous: il s'écartait, étranger, et caressait avec ses mains, et frappait avec son regard, et fuyait avec sa solitude.
Et pour éviter les contacts trops tendres avec Ut, maintenant qu'elle en aimait un autre, il avait acheté un canapé trop étroit. Trop étroit pour ces abandons qui, avant l'enfant, les nettoyaient tous deux de la fatigue du jour échu, avec juste le clignement bleuté de l'écran télé pour se donner leurs yeux et leur peau.
Et il retardait son retour, soir après soir. Et le grand appartement vibrait l'absence.
Ces soirs là Ut se levait et promenait l'enfant dans la pénombre naissante. Elle l'emmenait par les pièces qui s'ouvraient, l'une sur l'autre, tout au long des couloirs lugubres, pas encore peints, de l'appartement mort. Elle lui racontait, -pour attendrir sa propre frustration, se caresser P. qui n'était pas là- l'oranger ardent de la chambre de sa plus jeune soeur qui semblait perpétuellement éclairée de l'intérieur, qui ne cessait d'affirmer sa présence, à l'image de la petite fille qui d'habitude l'habitait.
Elle lui disait la hargne et la colère du futur papa quand il peignait et repeignait le bleu, tout ce bleu profond, de sa petite chambre à lui, l'enfant,. Comment P. avait tenté de lui créer un voile protecteur sur son futur sommeil.
Ut tournait à l'angle du couloir, longeait les pièces triste et pas finies, se faufilait dans la chambre désordonnée, trop grande et trop vide de la plus grande soeur de l'enfant. Là elle appuyait son front aux immenses fenêtres qui ouvraient sur la rue... sur le retour de P.? ... Et elle attendait longtemps, jusqu'à l'enquilose, les yeux encore un peu aveugles du bébé à hauteur du soir qui les pénétrait, les infiltrait doucement, adoucissant la solitude.
A la nuit Ut se secouait, murmurait des notes colorées pour l'enfant, et reprenait pas à pas le silence de l'appartement.
Elle se réfugait, un éclair de temps, sur le lit de ses amours... et fuyait la pièce encore en travaux, l'odeur de P. soudain en elle.
Elle revenait vite vers la cuisine et le salon qui se renvoyaient face à face l'éclairage rassurant des lieux habités.
Puis Ut oubliait la chanson, devenait du silence dans tout ce vide, fini ou pas fini.
Et le bébé devenait un peu lourd aux bras. Ses jambes se lassaient. Ses yeux s'écarquillaient pour empêcher les larmes.
Une morsure d'angoisse voûtait son âme dans sa poitrine, tout contre l'enfant qui s'endort.

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