Yves Klein, Anthropométrie de l'époque bleue, 1960
Il fait trop large et trop frais ce matin.
Elle se réveillait comme au creux d'un lieu nouveau, d'une solitude nouvelle.
Il manque.... une substance de vie ; un peu comme l'odeur de soi-même. Tu vois?
Il manque le chuintement liquide ; cet air invisible, ce goutte à goutte inlassable qui d'habitude éteint la nuit, enserre le réveil sur lui-même, l'accompagne sur ses premiers pas de jour... même si elle ne l'entendait plus au fil du tricot des quotidiens.
Le liquide de vie si particulier à cet appartement : juste une rumeur bavarde, insouciante ; un grésillement inconstant. Le p'tit brin joyeux de l'eau derrière les volets.
Et qui aujourd'hui fait un trou de silence.
Derrière les volets il y a deux hommes en gilets bariolés qui grattent le cercueil de la petite fontaine.
Ut le 10/03/2012