Cali a mit son nez dans ma main.

Elle a poussé fort dans ma paume un peu moite, et le ronron a chanté depuis le fond de son ventre.

C'est comme ça que Cali me dit bonsoir : elle m'attend assise au milieu de l'escalier de bois qui mène à la mezzanine tout en haut de l'immeuble N°3.

La porte de l'appartement encore ouverte, il me suffit de tendre une main pour recevoir son nez et toute cette fourrure. Cette balle de fourrure blanche et beige et grise que je ramasse partout en ce moment par petits paquets duveuteux et légers.

Légers contre la chaleur qui monte.

Légers contre la fatigue en noir et blanc des soirs d'après trop de travail ou trop de transports bondés ou trop de misères à écrire dans les procès verbaux... c'est selon.

Cali frotte son nez.

Je frotte ma peau usée contre son soyeux.

On se dit comme ça qu'on s'aime, et puis c'est tout.

Ut le 30/05/2012

Il est un minuscule elfe gris, tout gris du bout de ses orteils minuscules jusqu'à la pointe de ses ailes à peine à peine transparentes, assis en tailleur sur une moraine grise, dans un ciel froid et gris, dans un tourbillon de vent grésillard.

Devant derrière lui, sur les côtés : l'opaque d'une nuée grise que vient sceller le gris de cailloux ternes et ronds ; et par-dessus-dedans, le vent chutgrésillant. C'est tout.

Même pas de temps : un présent éternellement identique, y compris le bruit du vent.

Comme une rosée, comme à chaque fois la même, une larme glisse de son oeil droit jusqu'au pointu de son menton, puis disparait.

Devant les pieds croisés de l'elfe, posées sur la moraine, entrelacées comme un vieux baiser, il y a trois roses grises.

Et ça dure comme ça un temps que l'humain peut pas compter.

Jusqu'à ce que les paupières de l'elfe se soulèvent doucement et lui ouvrent les yeux.

Il a des yeux bleus comme en dedans des glaciers.

Il regarde les nuages et ses yeux déchirent le ciel.

Il regarde les cailloux et ses yeux déchirent la moraine.

Il se lève, s'étire, regarde partout autour de lui et ses yeux déchirent le vent.

La larme en forme de rosée a cessé de couler parce que le petit elfe sourit.

Les pétales des roses grises se détachent lentement un par un, s'étirent de bleu, et effleurent ses mains offertes.

Il est un minuscule elfe de glace bleue qui danse sur une langue de névé bleu, dans la lumière d'un ciel tout bleu, avec tout autour de lui des pétales bleus qui chantent un air de vent bleu.

Et ça dure comme ça un temps que l'humain peut pas compter.

Jusqu'à ce que les ailes du minuscule elfe devienne feu-follet ; et puis flamme....

Et qu'un infime soleil grossisse, grossise dans une mare de sang ; éveille en bas.

Les bruits en bas, la vie d'humains en bas...

... Qui se raconteront une histoire d'elfe gris, comme un rêve qu'ils auraient fait tous ensemble.

Ut le 06/03/2012.

lA VIE : "(...) un douloureux commerce de césures et de liens"

Depuis l'arrivée brutale en existence, l'intime veille toujours, protège les âmes du grand froid.

Rien qu'un chant épinglé sur le sommeil de nuit parfois y suffit :

A l'aube ce matin ce fut « Sarbolette »..... un son d'au delà, parce qu'il m'est inconnu. Et tout de suite il s'est marié aux notes de « saperlipopette ».

C'est souvent comme ça, l'éveil!

Une symphonie qui éclabousse les rêves de bulles de couleurs... et l'infini isolé se peuple à nouveau de clairs et d'ombres, murmure pour préparer les paupières au jour.

Et la petite chatte qui m'écoute dormir ronronne.

Et les éboueurs du noir giclent le chant de l'eau sur les dalles dehors, derrière les volets clos.

Et la grande litanie quotidienne toque à la tête, réveille les bruits d'habitudes des jours l'un sur l'autre.

… Mais pourquoi n'ai je pas, à cet instant du lever de l'âme sur le corps, l'odeur, le goût, le moindre perçu-souvenir du clapotis de la fin ou de l'avant du naître? Pour comprendre, approcher tellement mieux la joie d'être...?

Comme si la mort n'existait pas vraiment...

C'est dimanche vaste de temps.

Et mes paupières racontent, sans que rien ne l'ai appelée, la mémoire du temps pas si loin, quand une bleue d'âge marchait au glacé de la grande ville encore endormie.

Elle est armée, gantée, capitonnée au gilet pare-balles ; et malgré tout elle entend le silence qui précède le pire : les heures des ceux en peine de vie, de l'amour à la haine qui frappe.

Et pour la première fois depuis presque un an, mon métier me manque!...

Et si tu savais comme je ne le veux pas!

Je ne veux plus la force, les dominants les dominés, les cris et le sang. Les sirènes.

Comment redevenir la pureté douceur?

La petite fille de la photo?

Ut le 03/01/2010.