Douce et lente et parfaite du murmure de silence serein, elle pose et dépose l'infini de son ressac. L'eau bleue enfante des millions de gouttes à peau blanche, quand, d'une langueur sussurrée, elle s'allonge sur le bord de nos vies. Et la volée d'écume se meurt, d'un éclat, dans la fuite soudaine de la mère apeurée: Quoi? Plus d'espace au delà de la moiteur solide sur laquelle elle appuie le bout de sa robe froncée? Elle perd la tête et, d'une pirouette, plonge au plus profond d'elle-même.
J'en ai la caresse bleutée en frissons sur mon corps noyé.
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