La braderie d'été

22.08.2008

Six heures ce matin.
J'avais un peu pressenti, à l'arrière de l'éveil engourdi, ce remue ménage de bruits aigus sur un refrain sourd de moteurs au ralenti.
Je sors.
Toulon bouillonne, presque sans bruits, en chuchottis: des hommes, des femmes partout, qui s'affairent les yeux gonflés, regards fermés, bouches à peines ouvertes sur les mots qu'il faut bien prononcer malgré la fatigue. Ils vont, ils viennent, trimbalent des cartons, des présentoires, des cintres, des habits déjà dressés à leurs chevalets, prêts à l'exposition.
Cliquetis isolés, détachés et joyeux des bras articulés des étalages qu'on ouvre et qu'on pose en équilibre à la marche d'une place, aux pavés usés d'une ruelle, aux trottoirs étroits d'une avenue bancale.
Grands parasols blancs qui soufflent leurs ailes pour protéger du soleil en préparation.
Dizaines de fourgonnettes blanches, portes ouvertes sur cartons entassés jusqu'au toit; un thermos coincé dans le petit espace bombé d'une portière.
Sourdine de voix lasses; découpe plus claire des saluts des hommes déjà installés sur leur second ou troisième café, qui se retrouvent de marchés en marchés.
Tous les bars sont illuminés et ouverts comme pour accueillir une fête.
Tout autour, la ville encore assoupie, comme en protection, couronne de fiers immeubles gris, ou diadèmes éteints de ruines à squats aux yeux vides et défoncés. La ville qui ne sait pas qu'elle va se réveiller au tumulte grouillant et paillard de la grande braderie de l'été.

Ut le 21/08/2008