Juste un Cri d'elle à eux.

Un petit brin de pluie qui dégringole,
Qui tape sa douceur sur les flaques
Qui mouille les chaleurs trop lourdes
Qui chante le printemps, l'école et les cours de récrés.
Un brin de pluie sur la nuit,
Berceaux de miroirs pour la lune qui s'étire et se cache
aux déchirures de ses écumes.
Même les voix avinées se sont mises en murmures.
Le petit brin de pluie jacasse à sa guise,
Apporte les nouvelles du grand ciel, de son air limpide;
des clins de Lune à Monsieur Soleil...
Un grand trait au crayon transparent a chanté,
glissé, dégouliné, mouillé ma fenêtre.
... Et déjà c'est fini!
Me reste l'humide senteur de la ritournelle pianotée,
notes de gris sur écrin de nuit;
symphonie exhalée de la terre ouverte en senteurs bariolées,
du plus grave du thym aux menthes légères.
Une vocalise de pluie d'été a pirouetté sur la nuit.
Ut le 07/09/2008