Juste un Cri d'elle à eux.
La fontaine s’était remise en route, et la nuit transportait à peine son grésillement monotone et clapotant; ombre assise à l’écart des flaques jaunes de lumières de la petite place.
Le monde n’était pas encore en mouvement, le temps n’était pas encore des minutes et des heures; les sueurs criardes de la ville pressée n’empiétaient pas encore sur l’existence plate de la nuit.
Les pas de la fille avaient d’un coup réveillé le silence, bousculé le gros nuage gris qui remua doucement.
Il n’en fallut pas plus au jour pour poignarder le ciel qui saigna un peu au-dessus des vieux immeubles de la basse ville; découpe muette.
Un chien vaquait en silence.
Des fenêtres allumèrent l’intérieur des appartements, soudaines et violentes.
Un vieil homme maigre et aigu quitta l’abri d’une poubelle, et ses sandales sales ne firent aucun bruit quand il repris la marche interrompue la veille; l’infinie mendicité de toutes ses misères que même la nuit n’interrompait que par intervalles, yeux grands ouverts, ahuris.
La fille ne le vit même pas: elle était assoupie au milieu des résonnances incongrues de ses pas; ses mots pour dire encore enfermés dans la vieille nuit trop étroite qui avait du mal à s’effilocher dans le jour à venir.
La fille claquait les pavés vides, avec juste la plainte humide de la petite fontaine, en creux sur l’âme.
Ut le 05/02/2009
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