Juste un Cri d'elle à eux.
Que rien ne fait plus méchant bruit que celui du moteur débridé d’un vieux scoot monté par deux gosses sans casques, poussé à fond de sa pauvre puissance, en résonnance dans la place vide, un soir d’été, quand le sommeil vient juste de s’endormir.
Mais qu’il n’y a pas plus soyeuse douceur que le duvet de la chatte blanche, à l’éveil; même en plein noir.
Parce que l’endroit le plus isolé au monde est l’alcôve de l’Anonyme.
Mais qu’elle peut encore rester des heures à humer l’arôme collée de sucre du figuier, dans la sueur d'or; de Provence.
Et que ce qu’elle connait de plus léger est l’essence d’une bougie, qui file son pinceau gris.
N'empêche qu'elle sait bien que parfois, il n’y a pas plus tricheur qu’un mot. Ecrit.
Ut le 14/08/2009