Juste un Cri d'elle à eux.

Je ne sais pas comment elle fait:
C’est juste avant le lever de l’âme; à l’éveil des pleurs du dedans, des yeux clos derrière le dernier coin ricanant du dernier mauvais rêve;
à cet instant précis où les mots naissent en lettres rouges: «Je ne serai plus jamais flic!»… et que c’est si triste! au souvenir de toutes les détresses sauvées un peu; aimées par-dessus tout: le gilet pare-balles, les gants, les armes; du grinçouillage de la radio qui rassemble, unit, tous ces hommes et toutes ces femmes d’uniforme; et ces sirènes. Et la misère. Et les enfants. Et les mères. Et les fous. Et l'éperdue violence.
A cet instant précis où l’esprit se souvient du cauchemar: du commandant de police méprisant, grandit de son révolver, hurlant; de cet autre pleurant tout ce carnage, y compris l’assassinat des clowns-marionnettes de bois coloré qu’il avait pendu contre la crasse, dans ce qui n'est plus, son bureau.
La petite chatte blanche a empli la pièce de son chant énorme, et frotté son corps avant les larmes, tout contre mes terreurs.
L’aube, encore aujourd’hui, ne sera pas en pleurs.
Ut le 22/08/2009