Juste un Cri d'elle à eux.
Femme comme volupté…
Celle qui bat au profond de l'oeil, comme un sourire en coin.
Celle qui parle, fort et vite et mouillé, sur la pulpe de la lèvre maquillée, entre ouverte.
Celle qui rit à dents perlées, cou levé, regard clos; respiration.
Elle
pose; sage, mains croisées sur l’intime, pour écouter, tête penchée;
crinière indomptée qui refuse l’arithmétique du peigne.
Elle avance une chaussure si fine, si aérée, que le pied s’y déshabille,
s‘y pose à peine; et glisse quand elle marche, fier de son impudeur.
Elle picote avec les doigts son repas,
En bavardant; souffle parfumé. Chant.
Elle cliquette à peine ses bijoux, avec tous ses gestes:
Arrondi du bras, fourreau d’air qui s’interrompt, suit la main, les doigts; qu’elle grignote; doigts nacrés, ronds et pressés.
Et tous ces petits bruits d’elle, comme le message qui toc le portable, qu’elle porte toujours avec elle.
Et toutes ses odeurs où on rentre.
Et ne pas être jolie, mais rester belle; même au bord de l’âge.
Elle,
Volupté innée…. Luxuriance…
...Et je n’en reviens pas qu’elle dise «les gens que j’aime», en parlant de moi,
brune et sévère; fermée.
...Et elle se défait
Sur un coup de fil.
Ut le 25/08/2009
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