Juste un Cri d'elle à eux.
Trop...
Fort!
Si doux le lait d'humide...
Trop fort le vent.
Trop froid.
Va chasser de la ville l'humecté froissé.
Va effacer matin ouaté d'eau perlé.
Le vent.
Met mes cheveux partout à sécher l'humide de mer ; l'humide de large ; la vague d'eau qui transforme la ville en marée haute.
Et plus je grimpe la ville, et plus le vent.
Et moins le mouillé à peine ; le frisson charrié depuis la nuit, en vie souterraine avec l'écume qui baigne.
Les dents au peigne violent de cette brute échevelle le flou blanc,
l'imbibé de mes pas.
Vent.
Evapore ce qui encore dort.
Ut le 19/03/2012