Juste un Cri d'elle à eux.
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Le vin est de cuivre vermillon. La viande saigne encore le blanc des assiettes. Et une bougie sonne son unique note dorée. Elle monte rapide sur la pointe des pieds, balance son rythme de silences, et puis se recroqueville, affolée d'air, au creux de...
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Dans le casque le sax criaille pointu, enroué ; et puis s'étrangle. Un sax à voix de rouille. Hachuré loin, un disque râcle sa vieille chanson frippée exprès par les doigts du jeune. Vieillard de 45 tours qui n'en finit plus de sur-sauter. Et là, la mer...
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Et voilà venu le jeune temps impatient qui détricote l'ancien temps patient. Il m'est heure à regarder les mailles se dérouler, laine toute frisée du temps construit si longtemps. Maillage de sueurs froides, de tendresses infinies. Tricot d'amour à terre....
Lire la suiteJ'ai mis la larme sur le haut de l'étagère. Je ne veux plus qu'elle me touche me mouille m'innonde ; m'immonde. J'ai mis à sécher la salope au coeur Cette poussière humide qui tient toute une vie ; que tu crois que c'en est fini, pis qui sans prévenir...
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Fauchée sur le net, mais c'est universel les grilles à l'âme, n'est ce pas ? Il était une larme Une de ces grosses larmes comme des fois les enfants Comme des fois les trop gros chagrins. Il était une larme Pendue du bout de son ventre étiré jusqu'au...
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C'est un cri sur deux tons. Sur trois tons. Des doubles croches noires qui prendraient le temps des rondes. Une voix tranchante, criarde, acée comme un bec pendu par deux ailes au noir du ciel, au centre de la nuit, juste au-dessus de mon lit. Mouette....
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C'est l'heure abtrutie de l'été. L'heure où sous le parasol de la plage il fait si chaud que la mer frissonne les peaux brûlantes. L'heure où dans les maisons d'ombre et de filets d'airs entre deux portes ou deux fenêtres, on pourrait entendre le chien...
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L'enfant dernier et moi on est des taiseux. Peut-être parce qu'on a chacun en comun une cicatrice un peu honteuse : le père... Il n'a jamais voulu me raconter vraiment. Juste un jour d'encore petits ans il a dit qu'il voulait parler au Juge pour plus...
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Un mur marseillais Les temps creux des bisous envolés oubliés séchés tout seuls bien au delà de la mémoire. Sevrage de tous ces bisous aux heures des grands concerts de la vie, des orchestres de coeurs. Notes rondes et chaudes éteintes, fanées au parterre...
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Six heures matin quotidien. Un long tunnel carrelé blanc. Un escalier de fer qui grinçouillle à gauche. La femme qui hue-dia une énorme valise dans l'escalier de pierre à droite. En haut sous la tôle métallique, la fumée de cigarettes. Un mec qui gratte...
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