6-3

Ut savait qu’elle ne s’était pas laissée envahir sans réagir après cette première fois qui l’avait hébétée d’inconnu pervers.
Elle avait essayé de la mater, cette saleté à l’affût de son amour: elle avait parlé, crié, frappé, raisonné, larmoyé, caressé.
Elle avait tenté de dorloter et soigner ce grand amour qui saignait.
Elle avait pu, doucement, retirer la hache que P. brandissait, un midi, contre le vent de sa haine.
Par dessus sa peur, elle avait réussi à lui envelopper la tête de serviettes humides, à travers les gestes et les cris, contre le coupe-papier pointé.
Elle avait jeté son propre corps contre le sien, pour étouffer l’angoisse hurlante d’un soir…
… Mais à chaque fois P. l‘avait vaincue: il avait eu le dernier mot ou le dernier geste du mépris. Chaque fois il avait fait valdinguer le pauvre amour d’Ut en lui giflant des phrases d’horreur à la mémoire.
Chaque fois.
Cela faisait beaucoup, chaque fois.
Surtout quand, après, il n’y avait même plus eu la tiédeur salée de son repentir à lui; plus ses yeux écarquillés et presque humbles qui arrondissaient le bonheur du geste reçu, implorant le pardon.
… Alors elle avait fini par se ratatiner pour de vrai, Ut; par ne plus avoir le temps de réunifier ses morceaux d’elle pour exister face au monstre; par se mettre à trembler d’avance; par devenir une ombre muette et marquée qui rôdait dans la maison, occupée à faire l’indispensable, sans un geste de trop… le geste de trop qui aurait agrandi sa peur; sa peur qui enfermait P. dans le nœud coulant de sa folie.

… Et quatre mois après qu’elle se soit enfuie, Ut grelotte tout à coup, hantée.

Mémoire de P. qui avait posé une mimique étonnée sur sa figure quand il avait aperçu Ut toute glauque à leur dernier rendez-vous-du-bébé… trop ravi de ne pas avoir à inventer pour torturer cette fois-ci.
Grand Maître.
Le reproche vivant qu’elle était devenue l’autorisait à déballer sa haine entortillée d’angoisse et de solitude.

Il la faisait pleurer encore une fois, sous ses yeux, en public, encore sous sa loi; comme à la maison.
Il ne savait même pas si elle était vraiment partie, malgré le grand appartement et tous ses enfants avec elle: elle venait à son appel de sonnette, seule avec le bébé, poser son pas à côté du sien, s’accrocher en bandoulière, une heure ou deux, la souffrance du mec seul et assoiffé d’elle.
P. repartait l’âme tranquille… et Ut serrait fort l’enfant pour monter ses cinq étages, parce qu’avec ces larmes et cet acide qui brûlaient, il ne fallait pas qu’elle risque de faire mal au petit bonheur dans ses bras en trébuchant contre une marche.

Mais P. ne voyait pas que les larmes d’Ut étaient aussi une immense rage contre son impuissance: la rage de ne pas pouvoir l’arrêter avec ses cris à elle, à cause du bébé qui les écoutait et de la peur qui faisait mourir les mots.
La rage d’être cette rien qu’elle avait toujours méprisé chez d’autres: une petite chose chagrine bêbête et fragile. Une fausse héroïne hypocrite.
Ut mentait par omission, pour ne pas lui dire son mal, lui vibrer sa peur et sa honte. Elle avait souillé son propre reflet. Et ses enfants avaient vu et vécu la souillure…

Et cela, Ut ne le pardonnera pas!

Pour celle qu’elle est aujourd’hui, l’amour, la haine, la pitié, le toucher, l’odorat, la tendresse, l’écoute, l’amitié, la colère, l’attirance, le rejet… ne sont plus qu’un fatras de vieilles choses usées et invalides: tous ces sentiments elles les avait créés et donnés pour P., avec ce qu’elle avait en elle de plus pur et de plus vrai.
… et P. avait bafoué, piétiné, méprisé, jeté, utilisé, violé.

Rien n’est plus à sa place et Ut ne sait plus si la vie, celle du jour sur l’autre, lui embaumera ses cicatrices.

Ce qu’Ut sait, ce qui abolit son devenir, c’est que les marques des blessures se voient et lui resteront dans l’âme; qu’elle est un peu, et définitivement, salie.
Ut sait qu’elle ne rayonnera plus, qu’elle ne distribuera plus cette gourmandise de vivre; sauf par à coups, antiques soubresauts-réflexes, pour un émerveillement, une onde de bonheur instantanés et fugaces.

Ut est tarie, malgré l’enfant.