Matin sur nuit de police

17.09.2008

Il fait la même odeur de soleil plat d'hiver que ce matin là, quand avec son poing elle avait voulu écraser sa colère sur l'oreiller à dormir enfin.
C'était au tout début de sa vie d'appels 17.
Personne pour lui dire un câlin à épousseter sa peine; rien que le gris vague d'un petit matin vide, trop large.
Elle avait toujours du mal à s'endormir après une longue vacation de travail: la langue toute gonflée de fatigue, la tête pas encore raccommodée au présent, au temps qui fait pas peur; c'est pas facile de gommer d'un coup de cil une nuit de flic de rues.
Mais bon sang, là!... L'avait la haine par dessus.

Tous ces gens si petits qui vivent à hurler en silence jusqu'au moment où ce cri déborde dans la rue et vient aux oreilles des bleus.

Une porte fermée sur la cuisine. Dedans, une femme, jeune et belle et grande, vautrée dans son vomi, du camembert collé partout sur elle; des heures d'inconscience d'alcool à évaporer. Elle rabâchait une bouillie de mots qui disaient qu'il était parti. Parti. Parti.
Elle avait hurlé quand les bleus l'avaient ceinturée pour la poser sur le canapé. Une bête aux abois; une chose perdue qui ne savait plus que se battre contre la douleur répétée du malheur.

L'appartement sentait le bois, les livres et la musique.

Elle n'avait accepté, au bout des larmes, que cette petite bleue d'âge qu'avait les yeux enfoncés sur elle.

Elle s'était claquée dans ses bras; des bras de flic: gros blouson d'hiver, pare-balles et gants de cuir à pas toucher de trop près aux malheurs.
Les bras l'avaient cajolée, laissée l'appeler "Ma chérie", laissée téléphoner à une enfant qui n'existait plus; laissée faire des bisous d'alcool et de vomi; raconter du passé, du présent, du rêvé... si longtemps... jusqu'à ce qu'elle accepte l'enfermement.
Quand l'ambulance rouge l'avaient enfin emmenée sur un dernier cri, son amour parti était arrivé; tremblé au bord du trottoir du jour à naître.
Il avait raconté, vite fait, parce que les bleus attendaient pour quitter les lieux et aller dormir, son amour et leurs nuits d'alcool tous les deux; les cris, les heures à angoisses, les livres balancés, le téléphone écrabouillé... sa fuite pour sauver ce qu'il lui restait d'âme.

L'oreiller doit se souvenir encore.....

Ut le 17/09/2008