Juste un Cri d'elle à eux.
A peine d’ocre délavé dans du lait.
Des éclairs noirs immobiles, morts de froid, agrippés au bois râpeux d’un tronc engoncé dans la terre décolorée de ciel.
Une clôture qui pleure des perles.
Une porte qui laisse tout ce silence dehors.
La brume inonde mes yeux d’aveugle.
Ut le 25/09/2008