Juste un Cri d'elle à eux.
Des feuilles d’or en pépites fanées.
Des verts d’eau crispés à l’or, aux bruns déteints de rouges racornis de lumière.
Il était une vigne à l’éclair vitré d’un train.
Il était cadeau d’automne sur fin de journée à rien.
La nature avoue les vérités éparpillées, rend vie aux corps dupliqués des cités, enfante l’âme des pauvres hommes civilisés que nous sommes.
Il faudra bien un jour raconter les perversions des couleurs aux yeux aveuglés de néons, des chants d’été d’automne et d’hiver aux oreilles assourdies des cacophonies des villes.
Il faudra bien, un soir de cœur en péril, enivrer nos gosses des temps oubliés, boucler les portes aux survies d’exils gris, remailler l’existence aux saisons de la terre, recaler les étoiles aux ciels de l’univers.
Justifier l’humanité.
Ut le 09/10/2008