Le blog de Ut

Le petit chien noir et blanc

Nine

Par Ut

Chien, comme un écheveau de poils noirs et blancs, dévalait les cinq étages au raz des marches. Comme toujours, il était accompagné de l’ espèce de cliquetis, comme un bruit d ’ aiguilles à tricoter qui iraient à toute vitesse: le bavardage de ses griffes...

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Le vieux mannequin

Nine

Par Ut

Flash. Pose. Flash flash. Pose. Cartons. Soies. Nus. Filles maigres qui viennent, qui s’en vont; regards exsangues. Cris. Ordres. Jurons. Exclamations. Le Beau artificiel; sous des lumières d’or faux. Foule bruissante, applaudissante. Critiques. Femmes,...

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Je ne serai plus jamais flic....

Flics

Par Ut

Je ne sais pas comment elle fait: C’est juste avant le lever de l’âme; à l’éveil des pleurs du dedans, des yeux clos derrière le dernier coin ricanant du dernier mauvais rêve; à cet instant précis où les mots naissent en lettres rouges: «Je ne serai plus...

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LES ESCALIERS

Nine

Par Ut

Il y a quelque chose que le petit chien noir et blanc ne sait pas. C’est ce qu’il se passe lorsque l’Anonyme lave les escaliers des autres. C’est rien laver: on plouf la serpillère par terre, on courbe un peu le dos, on essaie de ne pas serrer trop fort...

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Le lever de Nuit

Eclats d'enfance

Par Ut

Comme elle le fait toujours au lever, au sortir du soleil, Elle l’épuise, sangs et ors, tout autour du monde. Ensuite Elle s’avance en grand silence, un peu pâlotte de ces noces brûlantes, de toute cette impudeur… Alors Elle tisse un voile bleu-nuit;...

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L'Anonyme (suite)

Nine

Par Ut

Quand elle était jeune, l’anonyme était un garçon. Même qu’elle avait un prénom… mais de si loin, elle ne se rappelle plus lequel… Il faut dire qu’il y avait peu de bouches à l’appeler, son nom... Elle arrive encore à entrevoir un cri noiraud, pies nus,...

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Sangs

Flics

Par Ut

Quand tu sors du métro National aujourd’hui vers dix sept heures hiver à Marseille, d’abord tu renifles: ça sent le brûlé. Tu montes tout droit, et le Mistral t’apporte de grosses bouffées c aoutchoutées comme si des pneus brûlaient quelque part, tout...

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Gitans

Ne pas oublier

Par Ut

Les gitans squatteurs de nuits descellent le silence, brûlent le soir de leurs yeux noirs, écaillent l’été sourd et lourd de cris d’enfants, de crasses éraillées, de guitares aux plaintes indéfiniment désaccordées. Les chevelures des femmes font des feux-follets...

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Les yeux brûlés

Au fil des yeux

Par Ut

Une corniche. Une foule à sourires, à enfants sur les épaules, à mains enlacées. Une ville qui s’éteint sous la nuit chaude. Un vieux fort qui se maquille de lumières, et chante…. Et la mer a brûlé jusqu’au ciel! Lui a giclé des danseuses multicolores!...

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Dessous

Nine

Par Ut

Les nuits d’été, de canicule et de chants d’alcool, ils ne l’arrêtent pas, le cliquetis lamé d’argent de la petite fontaine. A l’aube grise encore, l’Anonyme n’a qu’à pousser de sa vieille main le tissu accroché qui sert à isoler sa nuit de celle des...

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