Juste un Cri d'elle à eux.
Cassé Figé Bloqué Le dos. Aïe! Un dos à haltéro Un dos à porter les charges Un dos de muscles sertis aux abdos Un dos qui a gagné les plus belles médailles. Tu l’as laissé tomber ma veille T’as préféré l’écriture à l’arraché L’ordi à l’épaulé-jeté! Aujourd’hui...
J’ai appelé quatre mamans: un équipage de police avait rapporté au commissariat quatre enfants qui avaient joué comme nous aurions pu le faire: il s’étaient amusés à jeter des pierres. Ils n’avaient rien cassé, abîmé personne : ils avaient joué avec ce...
Sur une feuille trop grande et blanche et triste, elle écrivait. De dos. L'ampoule du plafond bas colorait ses cheveux de brun roux. Les volets de la fenêtre en face étaient clos bois contre bois. La pièce sentait un peu le moisi, un peu le vide. Elle...
L'Anonyme est cabossée, mutilée, percée. L'Anonyme n'est plus qu'une cicatrice vide. Et cela réveille bien souvent sa nuit ; cette petite mort du sommeil où les rêves ne peuvent être empêchés et tus. Cette nuit là, peut-être plus solitaire qu'une autre,...
Wassily Kandinsky Les anges ont froid dans le grand silence blanc du ciel. Et quand ils ébrouent leurs ailes frissonnées, ça fait des millions d'écailles poudreuses qui coulent à terre. Et même la cloche a perdu ses anges, et tombe au sol la note dure...
Serpan : "(...) le s avoir n'est qu'une frénétique solitude. La peinture aussi." Je boîte. Je traîne je boite La patte. La patte à la vie Au pas inégal. La tête en ballade Etoiles. Je boîte. Je traîne je boite La patte. La larme Noyade A l'oeil hagard...
Pour Saadou Elle dormait ; sans savoir qu'elle dormait : comme c'est chaque fois le cas dans cette petite mort d'humains. C'était le réveil aux gris sombres de la sous-pente qui lui avait redit le temps et la vie... elle n'avait même pas grincé son corps...
Tu, Tu l'as brisée, cette force qui nous planquait l'un et l'autre à l'ombre des jours d'hier, des mémoires à tiroirs débordés, des barbelés suintés de gris pointu. Toi, Du premier mot tu l'as écartée, l'attente aiguë... et enfin, déroulé les clos, bobine...
Bonjour, Toi, Il y a plein de cages à enfermements. L'écriture en est une. La peinture en est une autre. Qui sont des accouchements solitaires, hermétiques, tant que la phrase n'est pas écrite ; tant que la toile n'est pas aboutie. Car personne, pas même...
Chanson à boire au fin fond du creux de son lit, le verre de solitude remplit de noir, A la santé des zizis : Il ne leur avait pas dit Il ne leur avait jamais promit Il mettait juste son zizi. Flirt continu Flirt assidu Avec toutes les filles Eprises...
Tu sais, c'est une grande femme. Son manteau léger et noir lui fait une cape derrière ses jambes. Elle marche vite, baskettes noires sans lacets et sans bruit ; juste devant. Mais elle s'arrête souvent ; une main sur un poteau blanc, une barrière. Petite...
La pluie d'ennui, grise, aveugle ; celle qui fait aussi pleuvoir dedans les corps et les âmes, tissait sans fin dehors. Elle avait ce bruit d'elle quand elle est infinie : un monocorde refrain de feuilles mortes froissées... une montagne de feuilles mortes...
Parti le temps d'ouate clos. Cessés les ivres chantés. Coulé la semence. Corps feutrés de tant de caresses, de griffes, de frôlements. Peaux acérées des désirs, nus, tournants Des ventres. Voluptueux feulements. Et silences... Des yeux crispés, cils recroquevillés...
Semeur du jour des semailles de la nuit : Eveil. A peine. Son dos, son ventre L'oeuf à la coquille : Se tenir encore. Avant le jour. Sa joue un instant frôle Sa joue. Murmure à peine. Se serre plus doux. Semeuse du jour Les semailles des amours de nuit....
Les enfants vieux De tous ces jeux Consoles Monstres et boss Les enfants vieux De virtuelles bagarres, tueries Perverses vies Des écrans bleus. Les enfants vieux A n'en plus savoir dire L'âme ternie aux yeux Et perdus les gestes du vivre. Les enfants...
Alors voilà : - Me mettre un regard à filer droit devant, avec un sourire dans l’iris et des paupières à longs cils de khol, pour être à l’abri des yeux des autres et reposer ma misérable fatigue. - Me mettre un sourire avec un peu de rouge à baisers....
Le ciel dégringolait l'une de ses rares et violentes pluies d'été : une forêt mouvante et dure d'eau presque tiède. Des rigoles de boue creusaient le pourtour de la petite tente de toile brune, pointue, ruisselante, presque adossée à la barrière métallique...
Sur une idée de Juliette pour la communauté Papier Libre : Le petit pont japonais. Avant même le gloutis à l'oreille, c'est la vasque d'ombre fraîche qui attire, à l'écart de tout le ciel. On marche vers. On voit d'abord un long cygne vert, une liane...
Alors voilà Simone, C'est Ut. Votre bonbonnière de verre sertie de roses blanches ourlées, j'en ai fait deux objets : La bonbonnière, dans laquelle j'ai mit un tout petit arbuste de piments rouges ; et le couvercle transparent avec son rond si rond pour...
Le Grand Eboueur, huile sur toile de Dominique RENOU Les éboueurs du noir collectent en petits paquets froissés les millions d'empreintes de la nuit sur le jour. La pluie n'aide pas à la tâche … qui traîne un ciel de langueurs, ni noir ni or ; plutôt...
Image Schack Elle allait pieds nus. Très exactement : la peau fissurée, morte, mais protection, aux talons, caressait le sol poudré à chaque foulée presque paresseuse ; pour un occidental. Pieds et jambes nues jusqu'au short long sous le caftan court,...
Huile sur toile Dominique Renou. L'homme aux cent visages L'homme à boires et dires A pleurs Tous ces hommes sans vies Qui entrent ici. Dans la cage à faux bonheurs La cage à éphémères. Les hommes avec leurs eux mêmes Leurs colères. Et ces femmes glauques...
Petit amour de moi. Secret. Motus et bouche cousue, même si la langue apparaît. Tendu sur le fil du profond intime de soi : Il était une fois un petit amour de moi Petit indéfini ; pas déclaré ; juste flirté, un tantinet. J'lui avais dit, comment j'étais...
Salvador DALI Je vois comme un petit visage, brun ou doré, penché à l'ordi'. A écouter les autres qui chuchotent ou qui hurlent. A vivre par pensée interposée. Au début les yeux ont choisi où se poser : là où ça résonne si bien à son âme. Maintenant l'âme...
Sur une proposition de Juliette , pour la communauté Papier Libre : Les mains. Bronze de Marie-Odile ROUX Ta main, ma main Demain. Pliures, rides et ridules : Ta main dans ma main... Viens! Caresse d'un doigt Futil et vague. Tâtonnement de la main A peine...
