L'artiste debout sur le seuil à peine entrevu d'une naissance. Debout dans l'urgence, et pourtant bête de son vide, de la fuite transparente d'une inspiration inaudible, encore blanche sur la nuit de son âme en transes, tremblante du miracle en devenir.
L'artiste créateur d'infinis n'est que le geste du présent pour donner son tempo à l'humanité; pour traduire les méfaits de la vie à son coeur angoissé; pour porter à tous les autres le cri de la vérité.
Artiste anonyme, en solitude de larmes, au banc de nos vies.
Artiste laissé en souffrances d'accouchements.
Tendu au bord de l'éternité, sur le fil qui relie les vies à la mort, le fil des respirations de tous ces êtres dont il est imprégné; dont il a charge de sainteté.
Artiste en auréole sur un sale monde d'indifférence, d'argent , de guerres et de maladies; un sale monde enchaîné à l'aveugle de sa propre impuissance.
Artiste au regard prémonitoire que personne ne veut croire.
Artiste déposé à nos côtés par Dieu compatissant de pauvre humanité.
Il imprime l'aurore de tous les mondes comme une fenêtre de vent, d'innocence, ouverte en permanence aux nuits de nos esprits clos.
Artiste de sang et d'or.
Prophète et sauveur de toutes les âmes chargées en lourdes grappes sur son essence ténue, en marche vers le beau, en création.
Ut le 08/08/20088