Je viens de découvrir le site jaxtr.com.... si ça marche vraiment, c'est un superbe moyen de communication.
Voici mon adresse là-bas: http://www.jaxtr.com/ut0012 ... pas encore tenté... :) 

P. a fermé la fenêtre et a crocheté Ut qui tentait de fuir sa voix, d'élargir l'espace entre les gestes de P. et sa peur à elle. Il a pris ses cheveux dans ses deux poings, l'a secouée, secouée.
Quand il a ouvert les mains, Ut s'est accroupie au milieu de tous ses cheveux par terre, essayant de les rassembler.
P. a vu Ut, ses cheveux, ses larmes infinies, ses pauvres membres tremblants qui tentaient de cacher cette honte par terre; sa voix qui ne savait plus dire.
...Il l'a empoignée et jetée sur un des fauteuils bleus qu'ils avaient choisi ensemble, un jour de sourire.
Il a cueuilli tous ses cheveux, les a serrés en une boule compacte dans son poing: qu'elle l'avale donc sa honte! Qu'elle étouffe de cet amalgame d'elle! Mais les dents de Ut ont résisté, et elle lui a échappé, courant le long des couloirs étroits de cet immense appartement en U qu'ils reconstruisaient, pièce par pièce, ensemble.
Elle ne trouvait pas de refuge inviolable: surtout pas terroriser plus les petites qui, chacune dans sa chambre fermée, devaient gober sa propre peur, guetter les cris de P. et les sanglots de Ut.
La chambre du bébé: il n'oserait pas, peut-être?
Ut s'est pelotonnée dans l'ombre parfumée... et P. a envahi la pièce, sans un cri, juste avec sa haine.
Alors, pour que leur enfant soleil ne respire pas l'horreur - mais pourquoi ne l'entendait-elle pas dormir?- Ut s'est faufilée jusqu'à la cuisine où la casserole d'eau bouillante des biberons stériles a tenté P.... mais il s"essouflait; la haine tremblotait au bord de sa fatigue.
Les mots ont repris la place des gestes. Les mots qui détruisent lui sont venus... et P. hurlait qu'il détestait cette femme; cette femme et son corps, et ses seins mous, et son cul.
Ut sevrait alors doucement l'enfant, et ses seins exhudaient le lait odorant; et ses fesses encore trop plates, qu'elle cachaient souvent sous la coupe généreuse d'un pantalon... P. aimait les taquiner de la main pour sentir venir sa soif d'elle...Et sa bouche! Comme il avait envie de sa bouche! Il le lui a crié, et Ut balbutiait: "Pas comme ça! Pas maintenant P., je ne pourrai pas!"
Et P. l'a emmenée dans leur chambre, l'a assise sur le lit et s'est enfoui dans sa bouche, cramponné à ce qui restait de ses cheveux.
Quand il l'a lâchée, envahi par son propre corps, Ut a offert ce qu'elle a pu: peur ou amour... elle l'a laissé faire, et c'est allé très vite.
Et puis il s'est couché, sans un mot, sans un regard, le dos contre son visage.
Alors la femme amour, celle qui donne la vie et étanche les souffrances, celle qui crie et pardonne et prie; cette femme-là, qui avait gommé le fière Ut explosive, qui était née d'un frémissement de P. en elle-même, n'était plus, là, qu'un balbutiement meurtri. Ut, les yeux brisés sur le large dos qui l'isolait, avilie, cherchait encore, du bout de ses doigts tremblants sur la peau âpre de P., à écrire la caresse-partage qui lui donnerait le pardon, lui apaiseraient sa nuit.
P. s'est mépris sur la signification du geste: il s'est levé pour enfiler un pull, le corps et le visage détournés.
Il s'est recouché, achevant le silence et le rejet avec la frontière de son dos vêtu.
A cet instant Ut est morte.

Le lendemain elle le quittait, tous ses enfants avec elle.

Avant que le silence amorti lui murmure inlassablement son cahos intérieur; avant qu'elle commence à mourir; elle aimait jouer avec sa vie: un peu comme un gosse avec un énorme ballon multicolore et radieux, ses bras rieurs étirés au-dessus d'elle et des enfants, elle atrapait et repoussait, d'une pichenette, la boule de joie.
Elle n'a découvert l'inertie de la vie que petit à petit et malgré elle: parce qu'à force de mettre des rustines au ballon, il est devenu tout plissé, tout triste.
Maintenant il n'existe plus.
Seule Ut est là, avec sa solitude; à côté d'un monde grassouillet; loin, si loin de l'azur lumineux!
Ut s'est amusée à la vie, de toute son honnêteté, de toute sa fougue, de toute sa foi féminine. Avec les autres elle a été la douce et la dure, la mère et le fardeau, les éclats de rire et de colère. Avec les mecs elle était la fière, l'invincible, la beauté brune et hautaine, l'amante et l'épouse. La brûlure, peut-être: Ut vivait et donnait vie, sans vraiment se préoccuper.
Ut gazouillait; même si, peu de temps avant P., histoire d'anesthésier certaines vilaines cicatrices du coeur, elle se dorlottait à sa façon de ces luxes dont elle avait si durement manqué: l'argent et le temps.
Ut était encore légère!

Et elle, la fausse frivole, elle s'était cognée dans P. Elle s'était emmêlée dans l'âme de P., dans le visage ardent de P., dans cette façon des mains de P.
P. et cette première nuit dans sa voix; dans ses mots qu'elle laissait en suspens en elle; dans ses yeux d'ombre rieurs et intérieurs, pleins d'eux-mêmes... ils ne l'ont pas vue ce soir là, et elle s'est enfouie en lui. Il était là pour lui; elle lui a laissé son âme de femme, son âme avide, la pénétrer.
Bien après cette nuit, le soir où il a osé infiltrer son corps anxieux, elle s'est ouverte... et il l'a envahie... Et la souffrance a commencé.
Il l'a chapardée, croquée, gobé, pillée, épuisée. Salement. Insidieusement.......

Ut qui se regarde maintenant, maigre et terne, avec ses gestes d'autrefois. Qui regarde cette vie de ressucitée dans laquelle elle s'épuise à faire et dire ce que les autres, nets et vifs, attendent d'elle... sans vraiment savoir.
Ut qui, soir après matin, ne comprend toujours pas  à quoi ça rime...
Et si elle se laissait mourir, de maladie, de désespoir, de son propre néant?...
Le bébé, biensûr! Elle lui doit de se donner le temps. Elle lui doit ce genre de vérité: "La vie, la tendresse, l'amour, si, ça existe: la preuve mon amour!"