Sept heures trente.
Pas le besoin de réchauffer les radiateurs au lever du lit.
Café-clope sur le balcon aérien, élargi par secousses de petites nuées de vent.
Ca pilouit par là, par ci ; on ne les voit pas les moineaux, mais les matins-gris ils grignotent l'air à petits coups de notes aigües.
Pas un gabian. Pas une lumière.
La mer est fermée sous une flaque immobile de ciel gris-perle.
Tout là-bas un bateau sombre (un navire de guerre?) attend. Ombre sur le camaïeu de l'horizon, juste taché du clignotant vert de la bouée du port.
Comment te dire : être seule au monde et pourtant dans le ventre de vies qu'on n'entend pas, qu'on ne voit pas. Comme si même les étoiles chuchotaient par dessus l'univers.
Les aiguilles de la montre n'y feront rien : le temps attend d'être sucé par la pluie.
Ut le 28/12/2013.